Le 24 juillet 1792, du palais des Tuileries, Marie-Antoinette écrivait à Fersen : « On l’attend avec une extrême impatience, nécessairement, il ralliera beaucoup de monde autour du roi et le mettra en sureté (...) La troupe des assassins grossit très vite ».
Qui attendait-elle ? Que lui avait laissé espérer Fersen dans ses lettres ? Le duc de Brunswick, généralissime des armées austro-prussiennes, qui « à la tête de 30.000 hommes d’élite, marchera droit sur Paris ». Alors qu’à Paris, les rumeurs sur la trahison des souverains couraient, que les masses, hantées par le complot aristocratique, commençaient à s’armer, Fersen annonçait également à la reine que Brunswick ferait précéder son entrée par « un manifeste très fort, au nom des puissances coalisées, qui rendront la France entière et Paris en particulier responsables des personnes royales ». «On aura soin que le manifeste soit le mieux possible ; nous nous en occupons », écrit-il à la reine le 10 juillet.  Le 26 juillet, il lui précise qu’il a insisté pour que le texte soit très lourd de menaces. Et il le fut en effet.

Début août, ce manifeste connu sous l’appellation du « Manifeste de Brunswick » fut divulgué : « si le château des Tuileries est forcé ou insulté, s’il est fait la moindre violence, le moindre outrage à leurs majestés le Roi et la Reine et à la Famille Royale (…) elles (ndlr: les forces alliées) en tireront une vengeance exemplaire et à jamais mémorable en livrant la ville de Paris à une exécution militaire et à une subversion totale, et les révoltés coupables d’attentats, aux supplices qu’ils auront mérités ».

Le résultat ne se fit pas attendre. De toutes parts, on réclama la déchéance de Louis XVI.
Les sections, la population des faubourgs, les fédérés s’armèrent. Les Marseillais se joignirent à eux, entonnant le "chant de guerre de l’armée du Rhin" (qui deviendra "la Marseillaise"). Mandat, le commandant de la garde nationale, prépara la défense des Tuileries : aux 900 Suisses, il ajouta 250 chevaliers de Saint-Louis en civil, à peine armés, 900 gendarmes et des gardes nationaux, ces deux derniers corps étant beaucoup moins sûrs (« Plus de roi » avaient crié certains d’entre eux). Le soir du 9 août, résonna la cloche des Trois Cordeliers, une autre lui répondit, puis une autre. Bientôt, toutes les églises de Paris sonnèrent le tocsin, de toute part, de sourds roulements de tambour retentirent.

Le 10 août au matin, le roi, pressentant le danger, demanda la protection de l’Assemblée nationale : « Je viens, messieurs, pour éviter un grand attentat, pensant que je ne puis être mieux en sureté qu’au milieu de vous  ». Pendant ce temps, aux Tuileries, la bataille faisait rage. Les émeutiers avaient investi le château, les Suisses tiraient au canon. Des exactions de toute sorte se perpétrant dans le château, Louis XVI demanda aux Suisses de  déposer leurs armes.
Ils obéirent, la rage au cœur, et furent massacrés par les insurgés.
L’Assemblée vota la suspension provisoire du roi et son internement à la tour du Temple.
La vieille monarchie avait vécu.

 Les derniers billets, les dernières lettres de condamnés à l’échafaud de l’An II, ultimes adieux d'êtres humains confrontés à l'imminence de la mort, voilà les documents  étonnants que nous livre Olivier Blanc dans son livre " La Dernière Lettre ".
Une centaine de lettres, écrites à la lueur de la veilleuse d'un cachot de la Conciergerie ou griffonnées à la hâte sur les genoux quelques heures avant de monter à l'échafaud ; leur écriture tremblée, quelquefois presque illisible, dément parfois la fermeté de ton ou la résignation qui émanent de ces ultimes adieux. Et quand leur main tremble trop, ces hommes ou ces femmes ont dicté ces lettres.
Bouleversantes, souvent pudiques, retenues, parfois distantes comme si le supplice imminent indifférait. Souvent dignes. Toujours " vraies ".  Aux portes de la mort, ces hommes et  ces femmes ne trichent pas. Quelle que soit leur classe sociale, qu'ils soient grands seigneurs ou petites gens, révolutionnaires ou royalistes, obscurs ou célèbres, ils sont tous égaux devant l’inéluctable. Une jeune prostituée, Catherine Halbourg,  interpella le duc du Châtelet, terrorisé de passer en jugement, en ces termes : « Apprenez, monsieur le duc, que ceux qui n’ont pas de nom en acquièrent un ici, et que ceux qui en ont un doivent savoir le porter ».
Dans ces billets de la dernière heure, ces " ultima verba " qui ne sont jamais parvenus à leurs destinataires car interceptés par l’administration judiciaire et l'Accusateur public, Fouquier-Tinville, peu de préoccupations politiques. En revanche, tous semblent avoir pour seul souci de laisser à leurs proches une image inaltérée, celle d'honnêtes gens ayant réglé leurs affaires d'ici-bas. Beaucoup, n'ayant pas eu le temps de mettre en ordre leur situation financière au moment de leur arrestation, font un rapport détaillé de leurs dettes ou de leurs créances;  la plupart recommandent leur âme à Dieu, sans sembler être réellement consolés par l’idée de la résurrection. Leur seul tourment, leur seule douleur : quitter ceux qu’ils chérissent, et ne pas sombrer dans l'oubli. Tous, ou presque tous, supplient leur famille de ne pas céder au désespoir : " Adieu pour jamais. Je suis pénétré du regret de te quitter, mais je supporterai mon sort avec fermeté jusqu'au dernier moment. Embrasse pour moi mes enfants et souviens-toi de leur père pour aimer sa mémoire sans être déraisonnablement affectée de sa mort " (Courtonnel, aubergiste normand) ; d'autres expriment  avec pudeur  leur souffrance de devoir renoncer à l’être aimé " Nous nous rejoindrons un jour : un peu plus tôt un peu plus tard, la faux du temps se promène sur toutes les têtes, elle nivelle tout " (Jean-Baptiste de Fontevieux), d’autres encore pardonnent à leur dénonciateur :
"C’est à l’article de la mort, citoyen, que je vous écris pour vous assurer que je n’emporte aucun ressentiment contre toi ou ni contre aucun de ceux qui m’ont, je crois  sans le vouloir, conduit où je suis... Je pardonne de tout mon cœur à ceux qui ont pu être mes ennemis " (Gueau de Reverseaux). Certains crient leur révolte " Mon linge est sale, mes bas sont pourris, ma culotte en pièces, je meurs de faim et d’ennui... Je ne vous écrirai plus, le monde est exécrable, adieu ! " (Millin de Labrosse), d’autres enfin, au paroxysme de la douleur, écrivent à Fouquier-Tinville, telle la jeune Avoye Paville dont l’amant royaliste vient d’être exécuté: " (....) Frappez, terminez une vie qui m’est odieuse et que je ne puis supporter son horreur (sic). Vive le Roi ! N’ayez pas l’air de croire que je sois folle, non, je ne le suis pas. Je pense tout ce que vous venez de lire et je le signe avec mon sang. Vous me trouverez à la maison de santé rue de Buffon, n°4 ". 
Par ces billets,  tragiques et sublimes, les morts ont triomphé de l’oubli. 

La Dernière Lettre
Olivier Blanc
Pluriel.